Me encantan las fiestas, nunca me ha gustado salir de marcha, he salido de marcha muchísimo. También he hecho muchas fiestas, aunque algunas han sido demasiado parecidas a salir de marcha.

 

En el blog me gusta hablar extrapolando situaciones mías que puedan ser genéricas; un blog es una página personal en la mayoría de los casos, y éste, evidentemente, no está dedicado a un tema concreto más espécifico que el mero desahogo del autor. Excusatio non petita...

 

Siempre melancólica aún con una sonrisa, y siempre melancólica aún dando aparentes saltos de alegría, o borracha, filosofeando sobre el amor, la vida, la libertad, sabiendo por dentro que la mayoría de las cosas que decía eran grandes mentiras, y las demás, mentiras pequeñas.

 

Nunca me gustó salir como salían los demás. Quería que me gustara, pero no lo conseguía. Incluso en los cumpleaños de los amigos, al final, aburrida. Qué niña más aburrida. Hablando más con los padres de los niños que con los niños, muchas veces padres despreciativos de niños despreciativos también, otras solo posibilidades inconexas repartidas en el tiempo, que no han llegado nunca más allá del soplar las velas y volver a casa. De adolescente cuasialcohólica, el animal más social que yo misma conociera, autodespreciada por lo ligera, y la moralidad contradictoria y al final perdida del todo y pisoteada donde quiera que estuviera.

 

Esas noches fueron grandes. Grandes pesadillas de risas y locuras y sobre todo estupideces. De romper con todo, de romperte todo, reducirte al residuo más pringoso, más odiable y menos susceptible de ser compadecido. Hacerlo por hacerlo, voluntariamente y sin excusas, convertirte en aquello que siempre te asqueó, para poder disfrutar junto al resto, y sabiendo también que era mentira, que degradaba más así que de manera natural. Si acaso que de manera natural no degradaba, no más que al escarabajo que rueda su pelota, no más que al pájaro que deja morir a su polluelo que no supo volar a tiempo, pero saltó.

 

Pero las fiestas sí me gustan. Celebrar con cariño y entre todos, y reir sinceramente, o discutir para entender, y hablar con la música no demasiado alta, jugar sin tener que organizar toda la partida, compartir la comida, y si bebida, poca. Quedarse en casa hasta tarde, pero no sacar fuerzas de flaqueza. De manera natural no es aburrido, de manera natural no es ni ridículo ni anormal ni nada, y yo no lo sabía. Sin finalidades copulatorias, sin ruido taponando los oídos, sin bailes sin sentido, sin baños ocupados, sin verborrea, sin gente y gente y gente. Tanto tiempo pensando que era rara, defectuosa, pero era solo natural.

 

Me cansé, y de cansancio aprendí lo que olvidé al salir de mi.

Os voy a contar una historia de fatalidad inofensiva.
 
Este último fin de semana que estuvimos en Málaga, mi madre me ha insuflado ondas de autoconsciencia anatómica, en síntesis, todo en ella me ha dicho: - Adelgaza.
 
Como adelgazar no es cosa de dos días, he intentado ponerme mona en general, porque así, con una voluntad toda orientada hacia el mismo lugar, es más fácil no pasarse el día centrado en lo que NO debes hacer, y sí en lo que quieres conseguir.
 
Total, que anoche me alisé el pelo, y hoy he estrenado un vestido muy mono fruto de una de las ondas matriarcales. Pensaba ir andando media horita y coger el metro, pero... se me ha roto un zapato en el camino. Así que me he sentado a esperar el bus. No ha tardado tanto como esperaba, pero venía casi lleno, así que me he tenido que sentar al fondo, en esos sillones más altos de lo normal. Y, como llevaba unas revistas de Gon, me he puesto a leer en la postura que encontraba más cómoda, con las piernas cruzadas y ligeramente tumbada hacia un lado, vaya, como si fuera sola en el bus.
 
Cuando faltaban tres paradas para la del curro, por el rabillo del ojo me he dado cuenta de que a lo lejos (esta vez no me olvidé las gafas), un señor mayor de pelo blanco me miraba fíjamente. Recreando la perspectiva que debía tener creo que, si bien no vería casi nada, sí podría imaginarse mucho. Generalmente lo que cada cual imagine me da un poco lo mismo, pero, oye, hoy no me apetecía, así que, como el bus estaba ya medio vacío, he ido a sentarme a otro sitio, y al pasar junto al "viejo", me ha soltado, con ese tono de voz pegajoso y que casi huele mal, un: "¡niñaaaaaaa, que güena que'stas!" de lo más prototípico.
 
Esas cosas no me pasaban desde los 20 años o así, por lo que he tenido sentimientos encontrados del tipo "nostalgia de lo oscuro". ¿Es posible añorar incluso aquello del pasado que no te gustaba? ¿será porque en nuestros recuerdos todo está enlazado y rememorar lo bueno sin lo malo es más difícil -y quizás menos sano- que tomar el todo e incorporarlo a uno?
 
Inmediatamente se me ocurrió decirle al señor: "mire, le disculpo por su evidente demencia senil y una falta de educación amasada con los años que poco remedio tiene ya", pero no me salía a cuenta el gasto de saliva y la llamada de atención. Suficiente molestia le ha causado el cambio de sitio, porque no ha podido encontrar ángulo para poder ver lo que quisiera ver.
 
Pues eso, que buenos días.

En la casa donde vivía de pequeña, hasta las 10 años, la casa de mi abuela, invadida por toda la familia durante esa década, había, adornando las paredes, una colección de porcelanas con las caras de diversos personajes.

 

Un pirata, una holandesa, un ladrón, un soldado, un marino, una gitana, un niño… Ya no recuerdo qué personajes estaban de verdad, y cuales me invento.

 

Soñaba entonces con vivir cada una de esas vidas, con ser todos los personajes que pudiera imaginar, un día pirata, otro santa, otro domadora de leones y otro madre de infinitos hijos.

 

Me encantaba mirar esas porcelanas, sacaba una del clavito que la sujetaba a la pared y me pasaba mirándola toda la tarde, como embobada, hasta que mi madre me regañaba, la ponía en su sitio y se iba, imagino pensando que su hija estaba tonta.

 

Es curioso, no recuerdo que ninguno de los juguetes que tenía pudiera compararse a esos adornos adultos. Los libros sí, los libros son otra cosa, pero ahí la historia ya está escrita, con las porcelanas, podía escribirla yo, o al menos, soñarla.

 

Ahora veo que lo que eran fantasías pueden ser realidades, que vivir es soñar despierto, y un día puedes ser esto, y otro todo lo contrario.

 

Ya he vivido por bastantes personajes, de pirata en casa, opositando, de aventurera en Grecia, de estudiante en Madrid, de abogado también aquí. De escritora unos meses. De fiestera unos días. De amiga, de enemiga. De compañera, y de lo peor del mundo. Quisiera vivir más cosas. Ser mamá, algún día, y mujer antes. Ser ama de casa, astronauta, y navegante.

 

¿Y tú?

No sé si han sido los de Windows Live, que en el último cambio se cargaron los bolgs de spaces, o soy yo y no tengo ganas de escribir por aquí sin más.

 

Pero me resulta bastante más incómodo ahora que antes. Os pediría opinión, pero me parece que no soy la única sin ganas de windows live...

Vaya, un poco más y me olvido de que tenía un blog...

 

De todas maneras creo que eso es bastante bueno, sobre todo desde el punto de vista de que el tiempo realmente ha pasado, y si ha sido así, ha estado ocupado con algo. Si ese algo no ha sido escribir aquí, otra cosa habrá sido...

 

Nos hemos levantado, yo creyendo que llovía y él que era ya muy tarde. Pero está nevando y mucho. Esta nevada no la esperábamos, parecía que el frío hubiera entrado en una buena tregua.

 

Gonz está estudiando micro. Yo más en plan vago, aunque he ido al supermercado en una suerte de carrera de fondo de esquí. Vamos a comer fajitas, que es de lo poco que me sale rico. La cocina suele ser un terreno donde la batalla la gana él.

 

Y poco más. Eso también es bueno en cierto modo.

 

Hasta pronto!!

 

Ayer estábamos agotados, no teníamos ganas de salir, así que nos preparamos la comida tardecito, y pusimos el youtube a funcionar.

 

No recuerdo cómo encontramos un vídeo realmente gracioso, lo tiene todo, cariño, fraternidad, amor, recelo, confianza, el descubrimiento del dolor, perdón, malicia... aunque si te lo cuento no es lo mismo, así que aquí va:

 

 

 

Últimamente me he llevado bastantes varapalos en relación a la confianza que puede depositarse en los demás, y en el valor de las relaciones humanas.

 

Pese a mi mal humor, y a la dureza con que a veces rebato la opinión que no comparto, quienes me conocen saben que hasta ahora he sido ostentadora de un ferviente positivismo antropológico, del que hacía gala siempre que podía.

 

Porque al final puede que todo se resuma en puntos de vista, ya que cualquiera quiere actuar de la mejor manera posible, de acuerdo con su escala de valores y con su conocimiento de la situación.

 

Aún así, mi convicción estaba en que, por distinto que fuera el lugar desde el que se mirara, había un sustrato -algunos lo llaman ética, otros moralidad, unos pocos humanidad, aunque nombres tiene mil- que llevaba al equilibrio de las equivocaciones opuestas y parciales. Una especie de mano invisible del sistema amistoso y en general relacional que quitaba de aquí para poner allá y hacía que al final la sangre no llegara al río.

 

Pero estoy cansada. Cada día que pasa me parece que desde donde yo miro nada vale nada. Y no es que tenga un pensamiento absoluto, pues intento ser flexible y relativa a la hora de considerar cada suceso, sin decir este es malo o este es bueno. No es eso. Es que da igual que sea relativo o inestable, más bien me parece, y eso es lo que me está haciendo sentir mal, que todo es circunstancial.

 

Que todo es de una manera hasta que deja de serlo, nada permanece. No hay ni Amistad, ni Amor, ni ninguna mayúscula. Sólo hay circunstancia, convención. Decisiones, conscientes o inconscientes que le ponen un nombre a cada situación. Todo es una acción, sin fondo material que le de un sentido.

 

Bueno, sólo quería compartir un poco de esto, de todas maneras, solamente es el principio.

 

Abrazos.

 

Qué tramposo es el estado de ánimo, cómo te engaña, y te hace verlo todo negro.

 

Qué tramposo es el estado de ánimo, cómo te engaña, y te hace verlo todo rosa.

 

Un día, que se acabe todo.

 

Un día, comenzar de nuevo.

 

Qué tramposo.

 

 

 

 

 

 

 

Qué cosas.

 

Acabo de hacer, por curiosidad, el "Test de afinidad electoral" que ofrece Msn, y bueno, me ha salido (como a quien rasca uno de esos cromos que siempre te acaban diciendo: "sigue jugando"), que el partido con el que más afinidad tengo es el Partido Popular, y Mariano Rajoy el candidato que más defiende mis posturas. En orden a las respuestas que he dado, sólo me ha sorprendido el resultado porque en una de las preguntas apoyaba la asignatura de la Ciudadanía (o como quiera que se llame).

 

Total, que he vuelto a hacer el test, ya por curiosidad del todo sin marcar ni una sola de las respuestas que di la primera vez, y... ta chán! ¿Adivináis lo que me ha salido?

 

Corrección: Anoche comprobamos el funcionamiento del programa y conseguimos obtener los tres resultados que permite el programa (si hay algún otro resultado posible, no sabemos cómo dar con él. Parece que se basa en las propuestas electorales de cada partido, su programa.

 

Creo que sigue cabiendo la reflexión, ¿a cuántos os ha parecido curioso el resultado obtenido?

 

¿Y si un día te pidieran que relatases tu vida?

 

¿Y si ese día no se te ocurre nada que decir? ¿Y si sientes que tu estancia en este mundo aparece tan vacía como tu respuesta?

 

¿Y si no basta con comentar la última prenda de moda, la última faena del jefe, lo mal que se portan los niños, las humedades del salón, los ladridos del perro del vecino?

 

¿Y si el relato se queda en folletín de supermercado, o en catálogo de coches?

 

¿Y si tu cuento no lo quisiera leer nadie? ¿Y si a ti mismo no te interesara? ¿Y si te pareciera haberlo leído ya antes?

 

¿Y si no hubiera aventura, ni amor, ni emoción, ni retos, ni triunfos, ni siquiera derrotas? ¿Y si sólo fueran verbos: ir, venir, volver, empezar, terminar, correr, dormir, comer, morir?

 

¿Y si eso te importara? ¿Y si eso te doliera? ¿Y si no te conformaras?

 

¿Y si empiezas a escribir hoy?

"Solemos envanecernos tanto de nuestras decisiones, acciones y convicciones porque no sabemos buscar contraejemplos, no prestamos atención a las opiniones alternativas con consecuencias, distorsionamos nuestros recuerdos y los indicios, y nos embriagan nuestros propios esquemas explicativos"  (John Allen Paulos)

 

 

 

No hay silencio, a ratos suenan algunos crujidos. Y en la zona de al lado, tapada por un montón de archivos, debe haber alguien, porque se oye casi periódico el click de un ratón.

 

No me había dado cuenta tampoco hasta ahora de que pese a los gruesos cristales, será por la altura de la sexta planta, puedo escuchar el espino rumor del viento.

 

Acaban de entrar a cambiar las papeleras. Ahora somos dos, pero normalmente seríamos veintisiete. A esto debían referirse cuando decían que en agosto Madrid está muerto.

 

Pero en la oficina hay aire acondicionado, y con este calor infame es casi un bien de primera necesidad. Con este calor infame y estas ganas comunes que ya no se aguantan, con esta necesidad imperiosa de recibir el descanso que sentimos merecido y que parece no llegar.

 

Dicen que Madrid está muerto en agosto. Pero nosotros el viernes nos vamos a Málaga.

 

 

 

 

Ayer fue la última clase del master. Aún tengo dos exámenes más la semana que viene, así que hasta el viernes no empezaré a tener del todo la sensación de poder disfrutar de una jornada "normal".

 

Hay tanto que hacer de todas formas... pisos, vacaciones, matrícula, viajes, música, libros, familia, uno, dos, uno, paz, movimiento...

 

Aunque sé que me equivoco pensando que ahora sí y antes no, es bueno dejar licencias a la humanidad a veces, y dar un respiro, porque no debería ser necesario pero lo es, y a las personas nos viene bien equivocarnos dos veces porque menos más menos puede ser más. Así que ahora aspiro hondo porque he contenido el aliento, e intentaré de nuevo mantenerlo ya constante.

 

Besitos.

 

Negar que existen diferencias entre hombres y mujeres es absurdo. Tan absurdo como negar que existen diferencias entre hombres y hombres, y entre mujeres y mujeres. Y tan absurdo es negarlo como exagerarlo artificialmente, creando una barrera en la que alguien decida que lo blanco con lo blanco y lo negro con lo negro.

En un foro ha surgido esta discusión, y quisiera ampliarlo por aquí, las respuestas son a un forero de alto nivel, cuyas reflexiones siempre aportan grandeza a los dilemas... Allá va, a ver si solucionamos los problemas del mundo... jajaja.

¿Qué estamos discutiendo, si la mujer quiere participar en el poder o si quiere luchar con las armas de los hombres para conseguirlo? ¿Si está capacitada para ejercerlo o si está capacitada para llegar a él? Para mi, la respuesta a todas estas preguntas es sí, a la primera y a la tercera desde luego, y a la segunda y a la cuarta, cada vez más.

de media los hombres son más agresivos y muestran mayor interés por conseguirlo. De manera que tienen más posibilidades de imponer su criterio.

Estoy de acuerdo contigo. Una persona más agresiva que otra va a llegar al poder más fácilmente. Y, una vez ahí, ¿qué?

Me resisto a creer que la preponderancia social de los hombres en las sociedades tradicionales sea exclusivamente una cuestión de fuerza física

Exclusivamente no, pero en gran medida sí.

Efectivamente en las sociedades más primitivas el "efecto animal" está menos corregido. En las sociedades avanzadas se corrige con un efecto social, como la ley de igualdad o la discriminación positiva.

La ley de igualdad o la discriminación positiva no intenta corregir “el efecto animal”, sino las leyes de desigualdad y la discriminación negativa. Si esto es una carrera, para que intentemos que sea justa, hay que eliminar las desventajas que nosotros mismos hemos creado. Las naturales, esas no hay que corregirlas, esas son como son, y si no se interviene en ella ya tendrán su efecto por sí solas. Pero la discriminación negativa hasta ahora, ha estado basada más en normas elaboradas por el hombre que en normas dadas por la naturaleza. No me viene a la cabeza ninguna ley que normatice hacia dónde tienen que correr los ríos o cuando debe haber sunamis. Si una ley determina hasta donde debe crecer la hierba, no es porque la hierba mida eso, sino porque el hombre va a cortarla.

Pero aún y con todo, el varón por lo general se siente más agusto en situaciones de búsqueda de poder que la mujer.

En la búsqueda del poder.

Las personas tenemos dificultades para ponernos en el lugar de otras personas. Para hacerlo hay que abstraerse e imaginar perspectivas distintas a la que tenemos, completando porciones que nos faltan mediante nuestros conocimientos previos. Al final, incluso intentando lograr lo mejor, cada uno habla desde su propia experiencia, y cuando habla de su experiencia respecto a los demás, no habla de ellos, sino de lo que ha visto y de lo que ha imaginado.

Cuando eres niña te gusta jugar como a cualquiera, al pilla pilla, al escondite, te gustan los deportes… tienes más fuerza que los niños de tu edad, y lo notas, se disfruta de ello. Cuando crezcas, esa fuerza física se irá equilibrando y finalmente será menor que la de los chicos. Eso ocurrirá hacia la pubertad. Pero cuando eres niña no lo sabes. Quieres jugar, quieres correr, y quieres ganar.

Entonces tu padre, o tu madre, o tu profesor, o tu abuela, o cualquiera, un día, te ve brincando y te dice, despectivamente: ¡Eso no lo hace una señorita! ¡Qué vergüenza!

Bueno, ha sido una vez, esa persona puede estar equivocada. Sigues jugando, quieres ganar aún, pero algo se te ha roto por dentro. Un poco.

Un día te peleas con un chico de clase. Eres más grande que él, y además le das una patada donde más le duele. Los profesores te castigan, y escuchas comentarios. Qué vergüenza de niña, pegarle al pobrecito, míra como llora, qué mala eres, siempre tienes que tener la última palabra, eso no es de señoritas.

las religiones no sólo alienan a las mujeres, el pecado, el sacrificio, la humildad exacerbada ... son maldades para el individuo independientemente de su sexo. Luego evidentemente se han realizado en grupos de poder. Lo cierto es que "la bola" ha ido engordadndo, porque de un inicio malo para todos se fué pasando a un camino peor para las mujeres. Y por eso digo, que quizá en parte por no implicarse ellas mismas en esos grupos de poder de inicio.

Vas a catequésis, y te cuentan la historia que inicia este post. Y te sientes lo peor del mundo. Porque estás en la edad en la que ves por la tele cuánta gente se muere de hambre, cuánta gente muere en las guerras. Todo eso te cuenta un cura, que es la máxima autoridad que hasta ahora has conocido, que es culpa de la mujer. Que por eso la gente se muere, que por eso se sufre dolor, y que el sexo, que todavía no se te ha pasado ni por la mente, es una condena que te impusieron por mala. Además, si eres especialmente curiosa, te has fijado en ello más que los demás, y como te desarrollas antes que los niños, ellos durante las clases, ni se enteran de lo que se está hablando.

Un día de verano te quitas la camiseta para bañarte en el mar, como cada año, y alguien te reprende: niña, tápate ¡Qué vergüenza! Ni siquiera te has dado cuenta de que ya no es lo mismo que el año anterior. Qué vergüenza. Qué inútil que no te has dado ni cuenta. Y te acuerdas de lo que te han dicho en la iglesia.

Otro día es un pantalón que alguien considera demasiado corto. Otro una camiseta demasiado pegada. Otro, un viejo que te ha mirado y te ha tocado el culo, y ante el asco que te da, lo comentas, y te dicen que hombre, es que te estás poniendo muy guapa. Y luego lees u oyes en algún sitio una frase que se te va a repetir muchas veces: “es que van provocando”.

Voy por los once años, más o menos, puedo seguir contando, pero creo que esto es bastante como para que, al margen de las diferencias que no niego, y que sobre todo, van a ser marcadas por la pubertad, ¿no os parece que es bastante como para que se te quiten un poquito las ganas de luchar? Para que consciente o inconscientemente sientas un poco de vergüenza de ti misma, aunque todavía no sepas ni por qué.

Trasladado esto a núcleos sociales de reparto del poder, quizá la autoexclusión de las mujeres les ha ido restando influencia a lo largo de la historia.

Quizás no, seguro. Ahora, ¿autoexclusión?

Diferencias de género. En la pubertad surgen las grandes diferencias de género.

A eso de los 12 años te viene la regla. Sangras. En fin, sangrar no es tan grave. Si alguien te explica porqué y cómo se produce, y que hay cuatrocientos mil medios para mantenterte limpia esos días, pues no pasa absolutamente nada. Cuatro días al mes en los que los anuncios de compresas con alas cobrarán sentido. Pero…

A veces, a menudo, nadie te explica nada. Te sientes sucia. Tu madre, tu abuela, tus profesoras te enseñan a taparte, a esconderte, porque los medios que hay ahora no los había antes, y esta época no la recuerdan de manera demasiado agradable, a mirarte constantemente al espejo porque piensas que estás manchada. Se te mancha la cama, te regañan… Cuando menstruas sientes dolor, las hormonas se te revolucionan… (pero a vosotros os dan balonazos que os duelen más que a nosotras, y las hormonas se os revolucionan también, sólo que sin periodo temporal).

 Y en el colegio empieza una época en la que las personalidades individuales comienzan a delimitarse con mayor fuerza que antes, y cada uno intenta predominar ante los demás. Los adolescentes son crueles porque están perdidos, e intentan dar donde más duele. Se insultan, se ríen de los demás… porque en esa época todos nos sentimos inseguros. Sólo que a nosotras nos han enseñado que responder no es de señoritas, que es una vergüenza, y que en el fondo nos merecemos sentirnos mal porque, joder, somos la causa primigenia del mal del mundo. Ahí las chicas empiezan a decidir callarse. Autoexcluirse como dices.

Ahora…

Hoy, eso que he contado, no es nada… imagínalo hace 50 años, por añadir un elemento temporal. Hoy las mujeres, pese a que aún las educan para que se excluyan, porque la naturaleza lo que te da es la regla y un mayor control hormonal (cuatro días de fragor y veinticuatro de quietud) - simplificando - hoy las mujeres se dan cuenta de que la gran exageración, es mentira, y que por encima de mujeres, son personas. No sólo somos hembras, somos seres humanos, y queremos organizar a los seres humanos, queremos participar en el poder.

Cada uno compite con sus habilidades ... Resulta más fácil encontrar "cerebritos repelentes" entre los varones que entre las mujeres

Que resulte más fácil encontrarlos no es lo mismo que que haya más. Cada uno compite con sus habilidades. Pero si has decidido no competir, tus habilidades te las guardas. El que no sepa ponerse en el lugar de los demás va a pensar simplemente que no las tienes. Pero tú sabes que sí. Ahora lo sabes, hace cincuenta años hasta te convenciste de que no.

Y te vuelvo a poner un ejemplo actual, entre jóvenes ... es más fácil implicar a hombres en un proyecto que implique gestión de poder (sin sueldo) con reuniones , planes, estrategias etc que a mujeres.

Mi experiencia es contraria a lo que dices. En la Universidad, tanto en política como en gestión había más mujeres que hombres implicados. No entiendo por qué es diferente ser delegado de clase que ser delegado de un partido político o de una gran empresa. Bueno, si lo entiendo. Por la edad que hay que tener en cada grupo. Porque para ser director de una gran empresa, necesitas unos 20 - 30 años de experiencia en funciones de responsabilidad. Y al menos en España, la cosa está difícil.

En los últimos años las disputas por los altos cargos en tres potencias mundiales se realizan entre varones y mujeres. Angela Merkel derrotó a Gerhard Schroeder para convertirse en la primera canciller alemana en la historia. Royal disputó con Sarkozy en Francia, ganando gloria a pesar de la derrota. Hilary Clinton está luchando por volver a la Casa Blanca con pleno entusiasmo.

 

Cuanto más nos alejamos de dictaduras y legislaciones proclives a la exageración de una diferencia sexual en parte real en parte inventada, esto es lo que ocurre en política:

 

(por no ser pesada pondré pocos datos)

Mujeres en el gobierno, por tiempo en España:
1979: 3.3 %
2000: 28%
2008: 56.3 %

Porcentajes de mujeres que forman parte de consejos de administración por lugar, en abril de 2004:
Noruega: 22%
España: 4%
Italia: 2%

 

Es una igualdad mal entendida ya que el puesto lo ocupa una mujer pero ejercitando valores masculinos con lo cual en esencia el machismo sigue vigente, pero interpretado por una mujer. Para triunfar en puestos de responsabilidad "se ve forzada a hacer lo que haría un hombre", a adquirir un rol masculino en definitiva, lo cual es la imposición del machismo en el nivel de los valores, actitudes y aptitudes de las personas.
Quizá sea uno de los engaños a los que nuestra sociedad nos somete, bajo el velo de la igualdad el machismo sigue en expansión.

¿Valores masculinos? ¿Autoexclusión? Vaya círculo. Al final, si vuelves a intentar ser tú, y si te gusta el poder, luchar por ejercerlo, siempre acaban diciéndote, en algún sitio, que qué vergüenza, que eso no es de señoritas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Si quieres citar en algún espacio el contenido de este blog, puedes hacerlo solicitándolo primero, reconociendo la autoría del mismo, es decir, citando a Noelia y a esta página web: http://noemglez.spaces.msn.com .

No podrá obtenerse de esta copia ningún beneficio económico, no podrá ser modificada y no podrán derivarse nuevas copias de la misma.

 

Pues eso, a compartir, pero de buena fe.

 

Saludos.

 

Mi padre nació en el campo.

 

Hay ciertas formas de razonar, útiles para comprender la realidad, que la gente de campo parece adquirir de nacimiento. Mi padre es un ejemplo muy claro de esto, y yo, como hija criada en la ciudad, puedo afirmar que no es genéticamente como se consigue apreciar así las cosas, porque él, desde pequeña, me ha enseñado a entender el mundo de una manera muy peculiar.

 

Una de las lecciones que me enseñó mi padre, y que he ido valorando más cada vez con el paso del tiempo, es que el vino dulce no se bebe sentada. Porque es cuando tienes que sentarte, cuando has de parar. Lamentablemente soy bastante cabezota, así que tuve que experimentar en mis propias carnes lo lleno de sentido que estaba este consejo.

 

Otra de estas valiosas enseñanzas, y el objeto de esta entrada, se me quedó grabada, y no voy a olvidarla. Trata de la confianza.

 

Hasta que cumplí once años, pasábamos los veranos en el pueblo. Veranos muy cálidos, con olor a terruño y hojas de olivo secas, con el sonido de las chicharras grabado a fuego en las memorias entonces infantiles. De tarde en tarde, nos acercaban los mayores al cortijo.

 

Me preguntaba Gonzalo el otro día cómo son los cortijos en Andalucía. La palabra cortijo procede del latín cohorticula, diminutivo de cohors, patio, corral, y es así, que los cortijos están construidos normalmente en torno a un patio. Son edificios muy funcionales, muy prácticos, y su estructura depende del tipo de explotación agrícola a la que esté dedicado el edificio. El de esta historia es un cortijo olivarero.

 

Desde fuera, mucho antes de estar siquiera cerca, se ve el cortijo como un todo cerrado, una gran mancha blanca. Y pese a la dureza que se intuye, la imagen se me hace blanda, por el suave color de los olivos, que más que verdes van tirando a plata. También, en el cortijo, había chumberas, lo que contrasta igual el dulce de los frutos con el pinchazo a evitar si quieres conseguirlos.

 

Tenía el cortijo varios establos, y, pues siempre he preferido la soledad a los gritos y juegos de otros niños, me divertía buscando verde entre lo seco para darle de comer a las cabritas.

 

Para cuidar de que no entraran rapaces amigos de lo ajeno, en el cortijo siempre había varios perros. No eran muy amigables, y por ello, otro de los juegos que intentaba cuando tenía un ratito para desaparecer, consistía en robar la confianza de estos animales a base de cariño. Les ofrecía los restos de los bocatas que mi madre nos daba para merendar, o incluso, previendo, traía de casa algún trozo de jamón o queso que se hubiera quedado un poco seco. Cuando el animal había comido un par de veces, al principio con recelo, se dejaba acariciar. Cuando se había dejado acariciar lo suficiente, llevaba a cabo con él pequeños juegos, le impulsaba a saltar o correr un poco, a acudir a la llamada reconfortándole después, y, cada vez más rápido, pues era cuestión de práctica, de aprender qué teclas había que pulsar, iba domesticando galgos, podencos y también mastines.

 

Pues es casual, y afortunado, ya que los mayores no acostumbraban a vigilarme asiduamente, que un día mi padre se percató del transcurso de estos juegos. Y muy serio me dijo que dejara de relacionarme con los perros, que ni siquiera los mirara, o se iba a enfadar conmigo.

 

No me dio más explicaciones, pues consideró su autoridad suficiente como para imbuirme obediencia y comprensión a iguales partes. Pero como ya he dicho, soy bastante cabezota, y entendí que lo que le pasaba a mi padre es que le había dado miedo, ya por el carácter de estos perros, ya por el tamaño de algunos de ellos. Un miedo lógico para el tutor que observa a un niño pequeño jugar con lo que puede convertirse en fuego. De todas formas en aquella época aún no se habían dado tantas noticias de ataques perrunos como las que invadieron los periódicos hace un par de años. Y además la experiencia me decía que, si bien a veces los perros podían revolverse, era cuestión de saber torear el momento y soportar con entereza alguna tarascada.

 

Así pues, continué con mis juegos sin siquiera ocultarme de la mirada severa de mi padre.

 

La regañina se repitió alguna otra vez con el mismo resultado, hasta que un día el hombre vio la oportunidad de mostrarme el porqué de aquello que no había logrado transmitirme con palabras.

 

Pasaban de las siete de la tarde, y aunque aún no había comenzado a anochecer, si estaba ya instalada la quietud que indica que empieza a acabarse el día. Estaba yo con las cabras, a las que podía acariciar sin reparos adultos, cuando apareció mi hermano menor, pequeño por entonces.

 

-          ¡Corre Noe, ven, que te llama papá! - Y salió fugaz hacia la parte trasera del cortijo.

 

Llegamos a donde esperaba mi padre, que nos cogió a los dos, cada uno de una mano. Andamos un ratito, acercándonos cada vez más a un olivo viejo y grande, del que parecía colgar algo.

 

A unos diez metros paramos. Mi hermano intentó acercarse un poco más, pero una mano grande le frenaba el ímpetu. Yo no lo intenté. Estaba horrorizada, porque lo que colgaba, inerte y al mismo tiempo rodeado de vida carroñera era un perro grande, cubierto de sangre seca, cuyas cuencas oculares, vacías, iban a aparecer en mis sueños por una larga temporada, acusadoras.

 

-          ¡No veas papá! ¿Qué le ha pasado al perro? - grita agudo mi hermanito.

-          Vinieron a robar al cortijo unos hombres, y el perro se fió de ellos, y cuando estaba bastante cerca de ellos lo pillaron y lo mataron, para que no les molestara. Estos perros están aquí para cuidar el campo de las personas malas, por eso tienen que ser malos ellos también, porque si son buenos y confían en la gente, les puede pasar esto.

-          ¡Qué malos! ¡Quiero verlo de cerca!

-          Ya lo has visto bastante cerca, ahora a la piscina a jugar.

 

Nunca podré saber si el perro era uno de los que acaricié durante aquellas tardes veraniegas, tampoco importa mucho realmente. Quizás el perro ni siquiera confió en los ladrones, sino que lo cogieron entre varios de ellos, o mediante mañas o comida. Sé ahora que a veces actúan envenenándolos, y que ciertas crueldades ocurren tomes las precauciones que tomes.

 

Pero durante muchas noches me atormenté pensando en todo lo que debió haber sufrido el animal  hasta su muerte. En la traición humana. En mi posible culpa. En la ignorancia y sus consecuencias. En que pese a todo no iba a obedecer sin más a lo que me dijeran, ni mi padre, ni nadie, pero que la soberbia había que controlarla, y al menos preguntar a quien te quiere bien, porqué pretende que cambies tu conducta. En lo fácil que es estar equivocado, y que todo te indique que estás haciendo bien. Hay que saber confiar.

 

Y en que hay que saber desconfiar también. Que los demás no son siempre como tú, y que aunque un día puede que sí lo hayan sido, a las personas, a menudo, se les pudre el alma.

 

 

Noelia.

Me acaba de pasar Toño este link: http://es.geocities.com/f_nekar/ateo.htm, diciéndome que se desternilló de risa al leerlo. Je je, y yo también, así que, riámonos todos juntos... Ya es domingo, suena una música india la mar de graciosa, y bueno, día a día.

 

 

Besando el culo de Hank

Esta mañana han llegado a mi puerta una pareja bien vestida y bien peinada. El hombre habló primero:

• Juan: Hola, yo soy Juan y esta es María.
• María: Hola, estamos aquí para invitarte a besarle el culo a Hank con nosotros.
• Yo: ¿Como? ¿De que estás hablando? ¿Quien es Hank? ¿y por que tendría que querer besar su culo?
• Juan: Si tu besas el culo de Hank, Hank te da un millón de dolares; y si no lo haces, te cubre de mierda.
• Yo: ¿Como? ¿es que es alguna clase de extraño pervertido?
• Juan: Hank es un multibillionario filántropo. Hank construyó este pueblo. Hank posee este pueblo. El puede hacer lo que quiera, y lo que quiere hacer es darte un millón de dolares, pero no puede si tú no besas su culo.
• Yo: Eso no parece tener mucho sentido. ¿Por qué...
• María: ¿Quién eres tú para cuestionar los deseos de Hank? ¿Es que no quieres el millón de dolares? ¿Es demasiado un pequeño beso en el culo?
• Yo: Bueno quizás, si es legítimo, pero...
• Juan: Entoces vamos a besar el culo de Hank.
• Yo: ¿Besais el culo de Hank frecuentemente?
• María: Oh si, continuamente.
• Yo: ¿Y os ha dado el millón de dolares?
• Juan: Bien, aún no. No se puede recibir el dinero hasta que no marchas del pueblo.
• Yo: Entonces, ¿por qué no os marchaís del pueblo y recibís el millón de dolares?
• María: No puedes marcharte del pueblo hasta que Hank te lo diga, o de lo contrario no recibes el dinero y él te cubre de mierda.
• Yo: ¿Conocéis a alguien que haya besado el culo de Hank, que haya marchado y que después haya regresado con el dinero?
• Juan: Mi madre le besó el culo a Hank durante años. Ella se marchó el año pasado y estoy seguro de que tiene el dinero.
• Yo: ¿Has hablado con ella desde entonces?
• Juan: Por supuesto que no, Hank no lo permite.
• Yo: Entoces ¿cómo sabes que tiene el dinero si no has hablado con nadie que lo haya recibido?
• María: Bueno, antes que abandones quiero darte una pequeña muestra. Tal vez tengas un accidente, tal vez ganes un pequeño premio en la lotería, tal vez encuentres un billete de veinte dolares en la calle.
• Yo: ¿Y qué tiene eso que ver con Hank?
• Juan: Hank tiene ciertas "conexiones"
• Yo: Lo siento, pero esto suena como si fuera un extraño juego de consola.
• Juan: Pero es un millón de dólares, ¿puedes realmente arriesgarte? Y recuerda, si no le besas el culo te cubre de mierda.
• Yo: Tal vez si pudiera verle, hablar con él, tener detalles sobre él...
• María: Nadie ve a Hank, nadie habla con él.
• Yo: ¿Entonces cómo le besais el culo?
• Juan: En ocasiones únicamente le mandamos un beso y pensamos en su culo. Otras veces besamos el culo de Karl y el se lo transmite.
• Yo: ¿Quien es Karl?
• María: Un amigo nuestro. El es quien nos ha hablado sobre besar el culo de Hank. Todo lo que tenemos que hacer es invitarlo a comer de vez en cuando.
• Yo: ¿Y vosotros habeis creido sus palabras cuando ha dicho que existe un Hank, que Hank quiere que le beses el culo y que te recompensará?
• Juan: ¡Oh no! Karl tiene una carta de Hank de hace mucho tiempo donde lo explica todo. Aquí tienes una copia para tí, míralo por ti mismo:
  
  Del escritorio de Karl

  	Besa el culo de Hank y él te dará un 
  	millón de dolares cuando te marches 
  	del pueblo. Bebe con moderación 
  	Cubre de mierda a quellos que no 
  	sean como tú. Come bien. Hank dictó 
  	esta carta el mismo. La luna está 
  	hecha de queso verde. Todo lo que 
  	dice Hank es cierto. Lávate las manos 
  	despúes de ir al baño. No uses 
  	alcohol. Come tus salchichas en 
  	bollos, sin condimentos. 
  	

• Yo: Esto está escrito en papel con el membrete de Karl
• María: Hank no tiene papel.
• Yo: Tengo la impresión que si lo comparamos encontraremos que esta es la letra de Karl.
• Juan: Por supuesto, pero Hank lo dictó.
• Yo: ¿Pensaba que decíais que nadie puede ver a Hank?
• María: No ahora, pero hace tiempo hubo a algunas personas que sí.
• Yo: Pensaba que decíais que era un filántropo. ¿Qué tipo de filántropo cubre de mierda a la gente sólo porque sean diferentes?
• María: Eso es lo que Hank quiere, y Hank siempre está en lo cierto.
• Yo: ¿De dónde has sacado eso?
• María: El punto 7 dice que: "Todo lo que dice Hank es cierto" ¡ésto es suficiente para mi!
• Yo: Quizás vuestro amigo Karl hizo las normas el mismo.
• Juan: ¡Imposible! el punto 5 dice: "Hank dictó esta carta él mismo". Al mismo tiempo, el punto 2 dice "Usa el alcohol con moderación" el punto 4 dice "Come bien" y el punto 8 dice "Lávate las manos despúes de ir al baño". Todo el mundo sabe que esto es cierto, por lo tanto, todo lo demás debe ser cierto también.
• Yo: Pero el punto 9 dice "No uses alcohol" lo cual entra en conflicto con el punto 2, y el 6 dice "La luna está hecha de queso verde" lo cual no es cierto.
• Juan: No existe contradicción entre los puntos 2 y 9, el segundo simplemente clarifica el primero. Y por lo que respecta al 6, tú nunca has estado en la luna, por lo que no puedes hablar con seguridad.
• Yo: Los científicos tienen claramente establecido que la Luna está hecha de roca...
• María: Pero ellos no saben si la roca viene de la Tierra, o del espacio exterior, por lo que puede ser fácilmete queso verde.
• Yo: Realmente no soy un experto, pero pienso que la teoría de que la Luna fue "capturada" por la Tierra ha sido descartada. Por otra parte, no saber de donde viene la roca no la convierte en queso.
• Juan: ¡Ajá! Acabas de admitir que los científicos cometen errores ¡pero nosotros sabemos que lo que dice Hank es cierto!
• Yo: ¿Lo sabemos?
• María: Por supuesto, el punto 5 lo dice.
• Yo: Estais diciendo que Hank siempre está en lo cierto porque la lista lo dice, la lista es cierta porque Hank la ha dictado, y sabemos que Hank la ha dictado porque la lista lo dice. Esta lógica circular no se diferencia en nada de decir que Hank es verdad porque lo dice Hank.
• Juan: ¡Ya lo está comprendiendo! es reconfortante ver que alguien se está acercando a la forma de pensar de Hank.
• Yo: Pero... oh, no te preocupes. ¿Cual es el trato con las salchichas?
  (María se sonrroja)
• Juan: Las salchichas en bollos, sin condimentos. Esta es la forma de Hank. Cualquier otra forma es incorrecta.
• Yo: ¿Que ocurre si no tengo un bollo?
• Juan: No hay bollo, no hay salchicha. Una salchicha sin bollo es incorrecto.
• Yo: ¿Sin salsa? ¿Sin mostaza?
• María: (asombrada) Parece irremediablemente condenado.
• Juan: (Gritando) ¡No hay ninguna ambiguedad en su lenguaje! ¡Cualquier tipo de condimento está prohibido!
• Yo: Entonces de una enorme pila de chucrut con algunas salchicas pinchadas en ella ni hablamos ¿no?
• María (Se pone los dedos en los oidos) No te estoy oyendo, nana nana nana.
• Juan: (con cara de aversión) ¡Eso es repelente! no se qué clase de demonio comería eso...
• Yo: ¡Hank! él come eso todo el tiempo.
  (María palidece)
• Juan: (cogiendo a María) Bueno, si yo hubiera sabido que eras uno de esos no habría perdido mi tiempo. Cuando Hank te cubra de mierda yo estaré allí, contando mi dinero y burlándome. Yo besaré el culo de Hank por tí. Tú, comedor de salchichas sin bollo y devorador de chucrut.
  (Al decir esto, Juan arrastró a María al coche que le esperaba y arrancó a toda velocidad.)